因为还在写着，所以总觉得自己能离初衷更近一点儿。
路上的花儿谢了，白的、红的、黄的全都逃不掉、新坟拥着旧墓，深秋的苍颜咧开嘴来，一口吞下去昨天的烂漫。这是一场缩约了的轮回，从朝颜到颓败，鲜花变成不堪的泥泞。
害怕过吗？
害怕死去以后，什么都不知道，听不到悲恸，见不到哀颜，就连寒冷，也忘了是怎样一种滋味。
凉风、残月，还有窸窣的虫鸣。夜的大手、将一切收覆在黑暗之中，灯火稀松，走在夜半的大街上，这也许是市区仅有的安宁幻想。就像不晓得风霜，却依稀可见被年轮染织拉长拉宽的惆怅，几许散开，几许渐远，几许漫长。
忽然想起了外公。那个几年前还生龙活虎、活蹦乱跳的宣称着自己、能过到一百岁的老人。但是现在呢。
新坟变成青冢，松柏的针叶会铺满厚厚一层，刺风凛冽，数九寒冬。一年又一年。清明的那天，扫墓人把杂草修理干净，松土，燃一炷清香，烧一些银纸，这大抵是最幸福的时刻罢。至少有人记得、并且前来看望和悼念。
过不了几个梅雨季，那些不安的花儿又打出花苞宣誓绽放，那时候是不是更该觉得寂寥？
容颜定格成黑白，成了放在墙头的遗像。
预演死亡并不是杞人忧天。幻想着最后一十二秒可能的安详片刻、他只是将来的将来、他迟早会到来。
一切都没开始，我们就相互在心里交代将去远行的信。
写在眼里，写在心里。谁会看得到，谁又能听得到。沉默的话不是话，是树根，盘虬在心底。
阴郁郁的一大片，风再吹也吹不开，乌云是夜空的风光，终日在天上厮守，比起生命和相知，会不会更容易坚持一些？
路走的很远，很累。想停下来休息的时候，却担心发现只是自己一个人，因为真的是害怕寂寞、害怕了寂寞。这样矫情而偏激的词语，是多少人埋在心里的痛。或者一阵子，或者一辈子。于是，只能继续往前走，哪怕前方也是苍茫黑暗，走的再酸疼，心里的安全感也能添上半分。
不要知道我在写什么，也不要问我。
初秋的花儿开了，素雅淡粉，些微香气。野草在这个季节是收官的末端，然而却哗啦啦的开花，一路不甘寂寞。应该还会有密集的晨雾沾满发端。野花，大厦，枯草，彩灯，冷风，一弯一弯的走过，一弯一弯的丢失。
这大概是一点点最后的。
春夏秋冬，还没下雪。春夏秋冬，时光难以细数。
颜色再艳，也将枯暗。季节不断的更迭着，柳绿桃红，叶黄霜白。再抬头看月亮，阴晴圆缺、如此从容不迫。
遗忘也许很容易，每个人的手心里，能看见和握住又有多少。
听过风居住的街道吗，范公堤上二胡哀怨而悠远。
因为心里有长长的一条路，爬满了触动人心的荒芜，荆棘开过白色的花，玫瑰粘过颤红的血，刺藤有过黄色的瓣，头顶上的天空，云不散开，雾不挥去。
匍匐的虫儿、罕至的风吹草动，他们经不起那么一点点的莫须有猜忌和视觉中充满悬疑的警戒。隐藏和伪装，就一直持续深不见底，太阳躲进乌云里，然后雨就一滴一滴的落了下来。老树的根端被腐蚀着，老鼠跑进来，野蜂飞进来，虫蚁钻进来，住过一段时间，只是愈来风化的厉害，它的躯壳还是站着，站着，风吹着，雨打着，烈日曝晒着。爬上一层层绿色的青苔，藤蔓缠着，枯荣着。
有的人说它有故事，其实没有，只是心里空荡荡的，泛着清澈的回声。
勇敢的人站在风雨里，不勇敢的人也在风雨里，有的人勇敢的面对着，有的人转过身埋着头。
有一天也就这么老去了。老去了，倒下了，是烧火的柴禾，噗嗤着火苗星子，灰烬了，灰烬了。
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